Albert Camus
Escritor, filósofo e jornalista francês, Nobel de Literatura em 1957. Autor de 'O Estrangeiro' e 'A Peste', explorou o absurdo da condição humana.
"Nas profundezas do inverno, finalmente aprendi que dentro de mim havia um verão invencível."
Citações de Albert Camus
Não caminhe atrás de mim, eu posso não liderar. Não caminhe na minha frente, eu posso não seguir. Apenas caminhe ao meu lado e seja meu amigo.
O homem tem duas faces: não pode amar ninguém, se não se amar a si próprio.
Ao imaginar alguns recomeços, ao tomar consciência de sua vida passada, tinha definido o que queria e o que não queria ser. (...) decidido a aproveitar o impulso para se instalar (...) para harmonizar sua respiração com o ritmo profundo do tempo e da vida.
O homem tem duas faces: não pode amar ninguém, se não se amar a si próprio.
O absurdo me esclarece o seguinte ponto: não há amanhã." (p. 70)
Certa manhã, após tantos desesperos, uma irreprimível vontade de viver virá anunciar-nos que tudo acabou e que o sofrimento não possui mais sentido do que a felicidade.
Hoje, morreu mamãe. Ou talvez, ontem, não sei bem. Recebi um telegrama do asilo: sua mãe faleceu. Enterro amanhã. Sentidos pêsames. Isto não esclarece nada. Talvez tenha sido ontem.
Tinha lido que na prisão se acaba perdendo a noção do tempo. Mas para mim isso não fazia muito sentido. Não compreendera ainda até que ponto os dias podiam ser, ao mesmo tempo, curtos e longos. Longos para viver, sem dúvida, mas de tal modo distendidos que acabavam por se sobrepor uns aos outros. E nisso perdiam o nome. AS palavras ontem ou amanhã eram as únicas que conservavam sentido para mim.
O destino não se compreende, e é por isso que eu me fiz destino. Assumi o rosto estupido e imcompreensivel dos deuses. É o que teus companheiros
Não ser amado é falta de sorte, mas não amar é a própria infelicidade", ou "Não ser amado é uma simples desventura. A verdadeira desgraça consiste em não amar.
Assim, cada artista conserva dentro de si uma fonte única, que alimenta durante a vida o que ele é e o que diz. Quando a fonte seca, vê-se, pouco a pouco, a obra encarquilar-se e rachar. São as terras ingratas da arte, que a corrente invisível não mais irriga.
Nesse caso, sei que minha fonte está em o avesso e o direito, nesse mundo de pobreza e de luz em que vivi durante tanto tempo, e cuja lembraça me preserva, ainda, dos dois perigos contrários que ameaçam todo artista: o ressentimento e a satisfação. Para começar, a pobreza nunca foi uma desgraça para mim: a luz espalhava nela suas riquezas. Mesmo as minhas revoltas foram por ela iluminadas.
À noite, Marie esquecera tudo. O filme tinha momentos engraçados e outros realmente idiotas. A sua perna estava encostada na minha. Acariciava-lhe os seios. No fim da sessão, eu a beijei, mas mal. Ao sair, veio para minha casa.
(...) e chega talvez o dia em que, para desgraça e ensinamento dos homens, a peste acorda os ratos e os manda morrer numa cidade feliz.
Em Oran, como noutras partes, à míngua de tempo e reflexão, somos obrigados a amar sem saber.
Nós acabamos sempre ficando com a cara das nossas verdades. A existência inteira, para um homem que se desviou do eterno, é tão somente um mimo desmesurado sob a máscara do absurdo. E esse grande mimo é a criação.
Nenhum homem é hipócrita nos seus prazeres.
A liberdade não é nada além de uma chance de ser melhor.
Em cada caso, minha sensualidade, para só falar dela, era tão real que, mesmo por uma aventura de dez minutos, eu renegaria pai e mãe, mesmo que se tivesse de lamentá-lo amargamente. Que digo eu! Sobretudo por uma aventura de dez minutos, e mais ainda, se eu tivesse a certeza de que ela não teria futuro. Eu tinha princípios, é claro; por exemplo: a mulher dos amigos era sagrada. Simplesmente, eu deixava, com toda sinceridade, alguns dias antes, de ter amizade pelos maridos.
Hoje, morreu mamãe. Ou talvez, ontem, não sei bem. Recebi um telegrama do asilo: sua mãe faleceu. Enterro amanhã. Sentidos pêsames. Isto não esclarece nada. Talvez tenha sido ontem.
Nas profundezas do inverno, finalmente aprendi que dentro de mim havia um verão invencível.
O romance de tese, a obra que prova, a mais odiosa de todas, é a que mais frequentemente se inspira num pensamento satisfeito. A verdade que se acredita deter é o que se demonstra. Mas estão ali ideias que se põem em marcha e as ideias são o contrário do pensamento. Esses criadores são filósofos envergonhados. Aqueles de que falo ou que imagino são, ao contrário, pensadores lúcidos.
Depois de descartada a hipótese de suicídio só nos resta o otimismo.
De qualquer forma, o belo calor que reinou sobre minha infância privou-me de qualquer ressentimento. Eu vivia na adversidade, mas, também numa especie de gozo.
Compreendi, então, que um homem que houvesse vivido um único dia, poderia sem dificuldades passar 100 anos numa prisão. Teria recordações suficientes para não se entediar. De certo modo, isto era uma vantagem.
Ao imaginar alguns recomeços, ao tomar consciência de sua vida passada, tinha definido o que queria e o que não queria ser. (...) decidido a aproveitar o impulso para se instalar (...) para harmonizar sua respiração com o ritmo profundo do tempo e da vida.
É uma cidade suja [Paris]. Há pombos e pátios escuros. As pessoas têm a pele branca.
A vida é uma soma de todos os seus escolhas.